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要不要下车?向导问。

/>  必须坦率地承认,迄今为止,我的写作从未离开过那个小地方。尽管我一直有意无意的回避它。对此,我感到很愧疚。  故乡对于我,不是一帆风雨路三千归而不得的悲凄,也没有余光中先生近乎绝望的伤感。从眼下居住的县城算起,故乡不过三小时路程;如果打我工作的镇子计算,不会超过二十分钟。  一直以来,我羞于提起它,耻与人前谈论它。甚至不愿透露自己出生在那个指甲大的村子。几百年星移斗转,足够繁衍出数代人。但是,往上数,别说没出过什么状元榜眼探花,连乡秀才都榜上无名。到现在,一个当官的管事的没有。市长县长没有,再小一点,乡长也没有。村里人当的最大的官,就是村干部。每当听见人家炫耀式的说村里的风光事,风流人;看见离家在外的衣锦还乡,修路架桥,建学校上工程,便自矮了半头去,诺诺不敢言声。  文人笔下的故乡,通常是寓言式的,童话式的。诗意浪漫的不着丝毫烟火气。一声鸟叫,一朵花开,一片树叶,一群蚂蚁等等,文人写来,处处激情。仿佛一副孤本画,神圣,神秘,海市蜃楼般若隐若现。阅读者被感动的不能把持,热泪盈眶。  比较下来,我的故乡又相形见拙,粗陋不堪了。故乡就那么实实在在,石头就是石头,树就是树,庄稼就是庄稼,草就是草。太阳每天早晨升起,傍晚落山;风吹皱了哪些事物;下雨了,下雪了,所有这些,没人注意。他们都忙着生活,忙着过日子,忙着把自己过老。  从十六岁以后开始,我就在努力地逐渐遗忘故乡。有些时候,一个人要想往前走,就必须学会遗忘。学会遗忘,才能轻松,卸下重负。呼吸顺畅。从自我中分裂出另一个我,似我非我的我。因为,我不再愿意想起午夜时分东山顶上腾腾燃烧的大火;不愿想起埋在纷纷大雪中的猪倌三叔;不愿想起村西那个可怜的哑巴媳妇;不愿想起溺水而死的李娘;上吊的舅爷;被奸污的女知青;管母亲叫姐姐的孩子……故乡,是一个个活着和死去的人的集散地,码头,站口,呼啸的时间列车将谁带来,又将谁载走。有人出生,有人亡故,周而复始,大同小异。所有悲欢离合的曾经变亦不变。而我,要摆脱,逃离,甩掉,没理由不变。  我以为,只要远离村庄,远离那个污秽的地方,总会好一点。是的。事实上,镇子确实比我的村庄好一些,文明一些,进步一些。但是,它的文明与进步是低级化的,涂脂抹粉似的,忸怩作态似的。它让我看到了什么?物质垃圾,精神垃圾。人们随意倾倒脏物,言语粗俗,行为散漫,酗酒,赌钱,惰性。这些,使我再次陷入迷茫和怅惘。  在这种迷茫和怅惘状态下,我又选择了县城。我想,县城大的足以盛得下一个人的心。然而新鲜与惊奇之后,我再一次陷入孤独。这份孤独更强烈,常常,我在夜里失声恸哭,却不知所为何来。要么就是瞪大两眼到天亮。有时我会像一只饥饿的老鼠,卧室,厨房,卫生间,阳台,四处转悠。打量着僵硬的家具,墙壁,幻想出来一个千年灵魂与我对话,指出我轻易犯下的过错,敦促我警醒,修改,振奋。  我似乎越来越懵懂,不知道困惑中固守着什么。那是一种倾斜,究竟是怎样的原因失衡,说不清楚。我只是觉得,有一股神奇的力量,在拉我,牵扯我。  七月底,因事回趟老家。村外,一大片豆子地边,我遇见了她们:雷四婶,王二婶,于家嫂子,

  在婉转忧伤的萧声里,听到“啪”的一声,不知道是不是外面一直飘落的雨。

 

 

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